O pior é quando deixamos de querer.

O pior é quando deixamos de querer. Quando o ar já não fica a meio dos pulmões à espera do sinal para sair, quando os pêlos dos braços já não se levantam porque nos tocam, quando os dedos já não se entrelaçam assim que nos agarram a mão. É pior, muito pior, quando deixamos de querer. Até lá não se dorme, não se ri, vive-se inquieto porque o tanto que se quer não chega para se ter. Vive-se no morno porque o que se tem não chega para o que se quer, na pressa dos dias porque eles nunca passam a horas. Mas vive-se, por ali, entre o bem e o mal. Pior… pior é quando deixamos de querer. Quando deixamos de viver, bem ou mal, para viver assim-assim. Quando deixamos de viver no morno para viver no frio. Quando já se dorme, porque já ninguém faz falta ao ponto de ficar acordado a sonhar. É pior quando se deixa de sonhar, pior quando não fomos abraçados o suficiente para que continuássemos a sonhar. É pior quando paramos de esperar. Quando já não se espera as mensagens que sabemos que não vão chegar, quando não corremos para os braços que já não esperamos que nos apertem. E quando encostamos a cabeça na almofada, porque sabemos que o peito em que ela descansava não nos embala como antes. E dormimos, sem embalo, sem abraço, assim-assim, frios, quietos. E o que podia ser menos mau não é… porque dói não ter, não saber, não poder. Mas pior? Pior é que nos larguem a mão ao ponto de já não querermos mais que a segurem. Pior, muito pior, é quando deixamos de querer.

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